longing for colors

hoje, sentiram-se os 32 ºC ao sol. se a primavera está assim tão quente, temo o verão deste ano.

sobre o vinte e cinco de abril, só posso dizer que os cravos me parecem murchos há bastante tempo.

 a)

 b)

c)

a noite é a) cega, b) surda, c) muda.

24.04.2011

a minha família morreu. sim, está morta e enterrada. não lhe resta nada.

e a chuva voltou.

as pessoas que trabalham nos laboratórios de análises clínicas devem ser das mais infelizes de sempre, porque as pessoas cagam para elas. literalmente.

há novas fotos no meu site.

visitem, clicando na foto.

estou há horas a trabalhar em algo que acredito vir a ser, eventualmente,  uma obra poética. e não vou parar tão cedo.

a train and a storm

(03:27)

um comboio, uma tempestade, um arco-íris encarnado

     o galopar leve e longínquo de um comboio aumenta a sua intensidade enquanto se aproxima desta estação, quase vazia. sincroniza-se com o bater do meu coração e, cada vez mais perto o comboio, mais forte é este bater. de olhos cerrados, sinto-o varrer-me o frio da cara à medida que por mim passa, com a pressa de chegar a sítio algum, e a corrente de ar foi tal que deu o meu cachecol ao vento, fruitivo do meu fechar de olhos, enquanto por ela espero.

     o cachecol encarnado, pelo vento levado, esvoaçou e o pobre homem, coitado, agarrá-lo tentou. um vislumbre do céu ao longe mostrava negras nuvens a correrem à estação, talvez queiram apanhar o comboio, mas o comboio já passou. o aviso de uma qualquer passagem de nível gritava, era só o que ali se escutava. e quando as nuvens, enfim, chegaram, viram que o comboio havia já partido. então, ali se ouviram trovões que delas vinham: não chovia, no entanto, mas as pessoas, que eram poucas, ainda fugiam, excepto o pobre coitado, que procurava o cachecol encarnado.

     caia a chuva, ao de leve, talvez, que o sol se deita no horizonte. e se é tão forte, este vento, que leve as nuvens fora daqui. olha, acalmaram, já não gritam, agora choram. cai a chuva, finalmente, que o sol já se deita no horizonte. são raios de luz penetrantes em gotas de água, que me fazem sorrir, neste fim de tarde. o comboio passou e não parou: ele não veio, como esperava, e aqui o espero, só, abandonada. e o que é isto, aqui no chão?, deixa-me apanhá-lo, está tanto frio. perdeu-o alguém?, mas achado não é roubado. neste inverno, hei-de querer aquecer-me, mas ele não está, e o encarnado fica-me bem ao pescoço.

 14.04.2011