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gostava de se sentar na cama a ler os seus livros, editados e publicados na sua cabeça, ao som das suas músicas, tocadas em vinil na sua memória, vislumbrando, de vez em quando, as fotografias que tirara e emoldurara no seu pensamento.
uma noite, entre as paredes brancas de seu quarto, disse a si mesmo que ou era louco, ou sonhava alto demais.
escrito a 08.08.2011